Bilo je pozno zvečer, ko je Marcel leno sedel na kavču in listal po Facebooku. V rokah je držal kozarec vina, že drugi ta večer, ko je zaslišal znano ping obvestilo. Sporočilo. Maša.
Počasi je odprl pogovor, čeprav se že dolgo nista več pogovarjala. In tam je bila. Njena fotografija. Popolnoma gola, razkrečena na tistem znanem modrem pregrinjalu iz prikolice, v kampu, ki sta si jo delila še iz časov, ko sta verjela v večnost.
Spodaj pa pripis: “Danes boš glavni. Pripravljena sem.”
Srce mu je za trenutek obstalo. Sporočilo očitno ni bilo zanj. Nikjer namreč ni omenila njegovega imena, a ta poza, ta pogled … poznal ga je. Tako je gledala samo, kadar si je nekaj res zaželela in tako je dolga leta gledala njega.
“Tole… gotovo ni bilo mišljeno zame,” je napisal. Trenutek zatem je slika v chatu izginila.
A prepozno. “Ups. Moj fail. Ignoriraj.”
Ignoriraj? Ne bi šlo. Njegova glava je že bila tam. Njegov kurac prav tako.









